Das Licht ist grausam
Zwei Möven streiten sich,
zerren an einem toten Vogel.
Das Licht ist grausam, grell,
die Steine glitzern,
die heiße Luft flirrt.
Unter dieser Sonne
kochen Blut, Sperma, Schmerz,
Großbuchstabenworte,
PFLICHT, verdampfen.
Alle Lügen ohne Schatten.
Das Meer hat keine Angst
vor der Menschen Sprache.
Es kennt nicht Worte,
nicht Echo.
Und im Wind
auf den weißen Federn der Gischt
ist nur der Atem
Gottes.
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