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Monday, March 19, 2007

Dying with a little patience

After the torchlight red on sweaty faces
After the frosty silence in the gardens
After the agony in stony places
The shouting and crying
Prison and place and reverberation
Of thunder of spring over distant mountains
He who was living is now dead
We who were living are now dying
With a little patience


The Waste land, T.S.Eliot, 1922

Looking into the heart of light, the silence

—Yet when we came back, late, from the Hyacinth garden,
Your arms full, and your hair wet, I could not
Speak, and my eyes failed, I was neither
Living nor dead, and I knew nothing,
Looking into the heart of light, the silence.


T.S.Eliot
The Waste land
1922

I will show you fear in a handful of dust

What are the roots that clutch, what branches grow
Out of this stony rubbish? Son of man,
You cannot say, or guess, for you know only
A heap of broken images, where the sun beats,
And the dead tree gives no shelter, the cricket no relief,
And the dry stone no sound of water. Only
There is shadow under this red rock,
(Come in under the shadow of this red rock),
And I will show you something different from either
Your shadow at morning striding behind you
Or your shadow at evening rising to meet you;
I will show you fear in a handful of dust.

T.S.Eliot
The Waste Land
1922

April is the cruellest month

APRIL is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.


T.S.ELIOT
The Waste Land, 1922

Klagemauer

Bin ich eine Klagemauer?
Ich brauch mal eine, ein bis zwei Mal
die Woche.
Dann stell ich mich hin, den Blick auf
nichts als Leere, und diese werde ich mit
Heulen füllen, mit Tränen, mit Wut, mit
Enttäuschung, mit meinem Blut.
Ich weiss nicht, wie lange es dauern wird,
aber es muss genug sein, es wird reichen
müssen für die anderen Tage davor und danach.
Es wird reichen müssen für die Schreie der anderen,
für die brüllenden Stummen und für die
geschwätzigen Blinden.
Es wird reichen müssen, bis grüne Knospen aus
den schwarzen Ästen sprossen, bis zu Traum und
Apfelblüten, bis in die grausame Sehnsucht nach Leben,
bis in den April und dann bis Dezember.
Es wird reichen müssen.
Bin ich eine Klagemauer?