LLUVIA
La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.
Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.
Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.
La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.
El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.
Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.
Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.
¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!
¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.
El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.
Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.
¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!
Sunday, April 23, 2017
the happy man
how life is happy
and how rich
is a man's world
when he can do
all what he
doesn't want
but can tell his
love about it.
i love you, he said.
her lips were sealed.
i fucked lilac and pink
yesterday, i was ok.
good for you, she said.
i'll meet a girl tonight,
he said. good for you,
be happy, she said.
she had no arms,
her lovely hands
dividing the air
between them
spoke with grace:
am i not kind to you,
she said. nothing
else moved.
the world stood still.
i leave you, he said.
Ok, she said.
be happy, she said.
i am kind.
the happy man,
he left, doing
what he didn't want.
possible...?
indifference is deadly..
after this i need to purify me, see next post, F.G. Lorca
and how rich
is a man's world
when he can do
all what he
doesn't want
but can tell his
love about it.
i love you, he said.
her lips were sealed.
i fucked lilac and pink
yesterday, i was ok.
good for you, she said.
i'll meet a girl tonight,
he said. good for you,
be happy, she said.
she had no arms,
her lovely hands
dividing the air
between them
spoke with grace:
am i not kind to you,
she said. nothing
else moved.
the world stood still.
i leave you, he said.
Ok, she said.
be happy, she said.
i am kind.
the happy man,
he left, doing
what he didn't want.
possible...?
indifference is deadly..
after this i need to purify me, see next post, F.G. Lorca
QUEREMOS SER, Yanina Magrini
QUEREMOS SER
Saco las hojas amarillas del geranio y saco una sombra, una escritura.
Ese espacio brota, abrirá destinos.
Me dejo escribir y callo.
Me dejo escuchar.
Hurga la mano en la tierra porque es propio del alma buscar un sacrificio oscuro,
una sed de raíces nuevas.
Nosotros.... generamos el trazo fino,
la apertura que dejamos en el ciego
y en la controversia de su resplandor.
De todos esos equívocos seguiremos naciendo.
Saco las hojas amarillas del geranio y saco una sombra, una escritura.
Ese espacio brota, abrirá destinos.
Me dejo escribir y callo.
Me dejo escuchar.
Hurga la mano en la tierra porque es propio del alma buscar un sacrificio oscuro,
una sed de raíces nuevas.
Nosotros.... generamos el trazo fino,
la apertura que dejamos en el ciego
y en la controversia de su resplandor.
De todos esos equívocos seguiremos naciendo.
Richard Feynman. The Pleasure of finding Things out, like a poem
"For instance, I stand at the seashore, alone, and start to think. There are the rushing waves . . . mountains of molecules, each stupidly minding its own business . . . trillions apart . . . yet forming white surf in unison.
Ages on ages . . . before any eyes could see . . . year after year . . . thunderously pounding the shore as now. For whom, for what? . . . on a dead planet, with no life to entertain.
Never at rest . . . tortured by energy . . . wasted prodigiously by the sun . . . poured into space. A mite makes the sea roar.
Deep in the sea, all molecules repeat the patterns of one another till complex new ones are formed. They make others like themselves . . . and a new dance starts.
Growing in size and complexity . . . living things, masses of atoms, DNA, protein . . . dancing a pattern ever more intricate.
Out of the cradle onto the dry land . . . here it is standing . . . atoms with consciousness . . . matter with curiosity.
Stands at the sea . . . wonders at wondering . . . I . . . a universe of atoms . . . an atom in the universe."
space empress: the dirty old man
o she said, opening
the top of her ship,
old man, insect, dog,
you with shrivelling balls
come on, be happy,
play a bit, here your
tidbit, eat and run,
go to fuck the ladies
no, my silly, i am
not jealous, i wait.
i tell you later.
now go and do it,
bite their tits, the fleshy
hills between their thighs,
pant and struggle in their cunts,
choke on their hair,
come on, be dirty,
stupid dog, be happy,
just rub it on and off,
grow a rough fungus
as your penis,grow
ulcers in your mouth,
sores on your tongue,
a tumour in your heart,
be dirty as you wish,
run, run, run,
i'll be here,
i wait
until the flesh falls
from your bones
covered with flies,
i wait.
now i tell you:
i'll cook what is left,
a soup from your soul,
i eat your essence
this is why i came
out of space
to watch you giving
me what you don't know
grrrrrrrrrr
the top of her ship,
old man, insect, dog,
you with shrivelling balls
come on, be happy,
play a bit, here your
tidbit, eat and run,
go to fuck the ladies
no, my silly, i am
not jealous, i wait.
i tell you later.
now go and do it,
bite their tits, the fleshy
hills between their thighs,
pant and struggle in their cunts,
choke on their hair,
come on, be dirty,
stupid dog, be happy,
just rub it on and off,
grow a rough fungus
as your penis,grow
ulcers in your mouth,
sores on your tongue,
a tumour in your heart,
be dirty as you wish,
run, run, run,
i'll be here,
i wait
until the flesh falls
from your bones
covered with flies,
i wait.
now i tell you:
i'll cook what is left,
a soup from your soul,
i eat your essence
this is why i came
out of space
to watch you giving
me what you don't know
grrrrrrrrrr
LA DE LOS OJOS ABIERTOS, Alejandra Pizarnik
LA DE LOS OJOS ABIERTOS
La vida juega en la plaza
con el ser que nunca fui
con el ser que nunca fui
y aquí estoy
baila pensamiento
en la cuerda de mi sonrisa
en la cuerda de mi sonrisa
y todos dicen esto pasó y es
va pasando
va pasando
mi corazón
abre la ventana
va pasando
mi corazón
abre la ventana
vida
aquí estoy
aquí estoy
mi vida
mi sola y aterida sangre
percute en el mundo.
mi sola y aterida sangre
percute en el mundo.
pero quiero saberme viva
pero no quiero hablar
de la muerte
ni de sus extrañas manos.
pero no quiero hablar
de la muerte
ni de sus extrañas manos.
Alejandra Pizarnik. Diarios, 1961
De todos modos, yo no existo.
Soy un ser evanescente:
la hija del aire, enamorada del viento.
Soy un ser evanescente:
la hija del aire, enamorada del viento.
Tu Voz, Alejandra Pizarnik
Emboscado en mi escritura
cantas en mi poema.
Rehén de tu dulce voz
petrificada en mi memoria.
Pájaro asido a su fuga.
Aire tatuado por un ausente.
Reloj que late conmigo
para que nunca despierte.
cantas en mi poema.
Rehén de tu dulce voz
petrificada en mi memoria.
Pájaro asido a su fuga.
Aire tatuado por un ausente.
Reloj que late conmigo
para que nunca despierte.
Hijas del Viento, Alejandra Pizarnik
Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencia,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.
Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.
Tú lloras debajo de tu llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.
Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencia,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.
Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.
Tú lloras debajo de tu llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.
Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.
Alejandra Pizarnik , Fragmentos para dominar el silencio, quote
"Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen,
yo hablo."
yo hablo."
Subscribe to:
Posts (Atom)